Les forains sont venus ce matin, on a vu se garer les premiers camions et les roulottes à leur cul sur la place de la mairie, une semaine durant chaque soir on rentrera à la maison le plus tard possible, après avoir épuisé les jeux de courses et de cachettes entre les véhicules qui transforment l'endroit en labyrinthes aléatoires. La musique s'envole et grimpe et plonge au rythme rond des nacelles ondulantes de la chenille. Au dernier soir de papiers gras qui rampent sur la terre dure le ciel a pris une couleur de pluie même vide du moindre nuage et des épluchures de nostalgie déjà s'effritent au bout de la fête finie. Les filles qui marchent comme des reines, déjà, péquenaudes qu'elles sont, belles de sève franche et leurs chevelures comme des flots de canopées à leur portée, les filles qui roulent des hanches qu'elles auront bientôt, qu'elles savent nous faire deviner, d'une danse innée à la pointe des espadrilles, les filles qui flottaient soudain au fil des rêves de la nuit comme des cauchemars du jour, sous les paupières ouvertes ou closes, à jamais, définitivement ― alors qu'il ne faisait déjà que l'espérer...

C'était à deux cents mètres des premières maisons de Trilly, le petit carrefour cerné de haies vives, planté de maigres tilleuls, à la mode ancienne. Au premier dimanche d'août, à la casse, les forains y installent leurs pauvres boutiques roulantes, et des amateurs y font parfois danser les filles. 

Georges Bernanos, Sous le Soleil de Satan

Dehors
c'est la fête foraine
le nougat la musique
et les balançoires à vapeur
Et tout s'est mis à balancer
des souvenirs sont revenus

Souvenirs
vous grattez le cœur du pauvre docker
et vous le prenez par la main
et vous l'emmenez là où travaillait sa belle

Et devant le lit l'homme est tombé

Dehors
arrive la plainte du manège

Chevaux aux yeux bleus mal peints
chevaux à la crinière de crin
vous tournez sans jamais être ivres
et jamais vous ne dites rien
Mais déchirante et déchirée
la musique tourne sans arrêt

Chanson de bois pour les chevaux de bois
chanson de fer pour les chemins de fer
la musique c'est toujours la musique
tantôt bonne tantôt mauvaise

Le cœur fait le joli cœur
à la recherche d'un autre cœur
comme il est sentimental au printemps
comme il bat en écoutant la romance

Cœur de docker
C'est le titre de ma chanson

La fête foraine était là. 
      «Dis donc...» 
      Les tentes étaient jaune citron comme le soleil, cuivrées comme les champs de blé quelques semaines auparavant. Des bannières, aussi éclatantes que des oiseaux bleus, claquaient au sommet du chapiteau fauve. Des baraques peintes aux couleurs de sucres d'orge parvenaient les bonnes odeurs d'un samedi: œufs au bacon, hot dog et crêpes sucrées Partout couraient de jeunes garçons. Partout, des pères ensommeillés les suivaient.
      «C'est une fête foraine toute bête, fit Will.» 

Ray Bradbury, La foire des ténèbres

Soit la [385] plein sud vers le comté de Kid Carson et vers son carrousel ouvert depuis quatre ans, un des plus anciens manèges, construit par la compagnie des toboggans, refait à neuf, quarante-six animaux qui tournent dans le sens inverse des aiguilles d'une montre pour que les cavaliers puissent saluer de la main droite la famille regroupée au pied de la plateforme, des animaux en bois gravé à la main, le corps peint à la laque, les yeux en verre, des chevaux, des girafes, des lions, des daims, des dromadaires, des zèbres, et sans parti pris les zèbres sont les plus beaux, tout un troupeau imperturbable disposé sur trois rangs, les selles ornées de motifs fleuris accordés aux médaillons (...) 

Comme chaque année, des forains avaient monté une piste d'autos tamponneuses et une petite cahute qui vendait des gaufres. Hacine et ses potes squattaient là à longueur de journée. 
(...) 
       Hacine se mit à contempler les décorations qui ornaient le manège. Michael Jackson, des loups-garous, une momie, Frankenstein. C'était criard et beau, avec des ampoules qui mettaient des couleurs à la nuit tombée. Depuis quelques années, les autres attractions ne faisaient plus le déplacement. Hacine aimait bien la barbe à papa. 

Suite à l'arrivée de nos visiteurs du Sud, le camp est depuis quelques jours en pleine effervescence. Il grouille d'activité et respire l'atmosphère festive des grandes réunions de famille ou des foires cantonales. J'ai occupé diversement mon temps à rendre visite à mes amies et à observer les différents concours d'adresse organisés partout entre les bandes et les sociétés de guerriers: épreuves d'équitation, de tir à l'arc, au fusil, à la lance, courses, etc. Presque tout le monde au camp s'y retrouve en tant que spectateur ou participant. 

Une fois passé le portique un peu pompier d'Astroland avec ses fanions virevoltants, ses infatigables moulins à vent multicolores qui, l'hiver venu, feraient ressembler les lieux désertés à un décor de film d'épouvante ― ainsi tournait le monde de la bamboche, c'est l'odeur des pop-corn et du caramel vernissant les pommes d'amour qui prenait toute la tête. Le charivari des sirènes, le chuintement des soufflets des manèges et le staccato des vérins qui soulevaient les nacelles occupaient le reste.

Au mois d'août, le village est en pleine effervescence car se tient, pendant le week-end, sur la place, la fête foraine. On monte les manèges, la buvette, les divers stands, et bien sûr la grande piste des autos tamponneuses. Il n'y a plus de bal, comme autrefois. Je le regrette car c'est le principal atout de ce genre de réjouissances. (...) 
       Le soir, je décide d'aller passer un moment à la fête foraine. La maison est tout près de la place où se déroulent les réjouissances. Ma mère ne peut retenir un «Ne rentre pas trop tard». Comme quand j'avais douze ans. Je m'attarde devant chacun des stands. Au tir à la carabine, je gagne une poupée noyée dans du faux cygne rose et la donne à une gamine qui la dévore des yeux. Des gens du village déambulent comme moi, d'un manège à un autre, de la buvette au vendeur de barbe à papa. Je file vers les autos tamponneuses. Je ne sais pas alors ce qui me prend car je n'ai jamais aimé la violence de ce jeu-là, mais à la reprise, je m'installe dans l'une d'elles bien décidée à éviter le tamponnage. J'essaie de me faufiler, d'échapper à ceux qui veulent provoquer des chocs les plus sauvages, et je ne pense plus à rien, sauf à finir le tour sans être complètement saisie par la peur d'y laisser ma peau. 

Chaque année, le dernier week-end du mois d'août, il y avait une braderie dans le Demo. Une poignée de forains prenaient possession des rues et y installaient leurs stands aux effluves gras et sucrés. Barbapapa, pêche au canard, tir à la carabine, autos tamponneuses. Ils sortaient de chez eux et se saluaient, ce qui me faisait croire que quelque chose était en train de changer, que les gens allaient se rencontrer vraiment, créer des liens qui pourraient ressembler vaguement à de l'amitié ou de l'amour. Mais sitôt les forains partis, chacun s'en retournait à sa prostration solitaire, devant sa télé, cultivant, au choix, dépression, aigreur, misanthropie, apathie ou diabète. 

Elles se rendirent à Luna Park. Les lumières étaient déjà allumées: par contraste, les allées entre les baraques et les manèges semblaient sombres. Un manège éloigné diffusait un peu de musique. Soudain, un haut-parleur voisin hurla une chanson, couvrant l'autre musique, dominant même les voix, les heurts des petites autos et les pétarades des tirs-pipes. 
      Mara et Inès descendirent une rampe parsemée de gravier, pour se mêler à la foule qui s'agglomérait autour des petites autos. 
      «On y va? proposa Inès. L'autre fois c'est fou ce que je le suis amusée. 
      ― Tu étais avec un garçon. Deux femmes seules, ils les prennent en chasse, regarde celles-là!»
      « Mara désigna une voiture qui dérapait sans cesse sous les chocs que lui infligeaient les autres véhicules. Les deux filles riaient, mais elles étaient rouges de honte. 

Elle crie, Daddy, I want to go to Rockaway Playland. Gigantesques montagnes russes, attroupements des stands de tir, auto-tampons et tout. Le Lunapark du coin l'attire, elle tire ma main, let's go there. I want to go to the funhouse. Je sais, elle adore le petit train qui pénètre dans la maison hantée, avec les fantômes hideux, les têtes de mort qui vous frôlent. Moi, je lui donne son dollar, j'attends dehors, écrasé de soleil et de foule. Après, elle fera un carton avec un pistolet à eau. Si par malheur elle met dans le mille, on aura à trimbaler un ours en peluche, un perroquet en plastique. Le pire est quand elle veut transgresser l'interdit suprême. Là, on s'affronte pour de vrai, I want some cotton candy. Je réplique, it's bad for you. Trop de sucre en filaments blêmes ou roses, mauvais pour les dents, pour les doigts qui toujours s'agitent. Je résiste, je refuse, la barbe à papa, non. Parfois le père obtempère. Après, elle en a plein les pommettes, sa pomme est sucrée comme une fraise. 

Elles permutèrent en se bousculant dans la cabine exiguë. Une fois assise, Angela fut frappée par l'intense mélancolie qui se dégageait du panorama derrière le guichet. Sous un ciel chargé de plomb, les manèges à l'arrêt, la grande roue immobile et les nacelles bâchées crachaient des couleurs joyeuses et incongrues qui heurtaient la rétine. On aurait dit la fin du monde. Qu'il n'y avait plus d'être humain nulle part. Qu'une bombe à particules avait désintégré les familles qui fourmillaient ici, figeant les infrastructures dans leur vacuité. Angela avait vu ce paysage cent fois, elle avait parfois trouvé l'ambiance circassienne de Coney Island un peu lugubre, mais aujourd'hui c'était pire. Elle se sentait vraiment chamboulée.

Le champ de foire était désert. Lorsqu'ils franchirent la grille, la musique des autos tamponneuses les accueillit dans les haut-parleurs. Mark le trouva particulièrement lugubre. Les toiles mouillées des tentes claquaient au vent. Les détritus de la veille jonchaient l'herbe détrempée. Mark pensa à une planète que ses habitants auraient désertée... Les manèges vides qui tournaient en silence sous la pluie, les rangées de machines à sous, sous les auvents sinistres, offraient une vision de fin du monde. 
      Robbie se dirigea vers les machines à sous en fouillant dans ses poches. Mark le suivait de près. Mais son attention fut attirée par les roulottes qui bordaient le champ de foire. «Venez voir l'Homme Tarentule», lisait-on sur une pancarte aux couleurs criardes. Un vampire aux griffes rouge sang se penchait sur une femme terrifiée. «Découvrez le Cochon à Deux Têtes! La Femme à Quatre Bras et son Étreinte Mortelle!» Malgré sa curiosité, Mark se hâta de rejoindre Robbie. La représentation saisissante des monstres le rendait mal a l'aise. (...) 
      Si l'Enfer existait, ce serait une ville constituée de tels baraquements, où l'on serait condamné à errer dans les rues pour l'éternité. Et à regarder chacun des spectacles. Robbie s'était lassé de jouer aux machines à sous. 
      ― Quelle arnaque! s'exclama-t-il en donnant un coup de pied dans la machine. J'ai mis trois pièces et je n'ai rien gagné. 

Tout est fragment et l'instant s'écrit en effaçant l'instant qui précède. Il n'y a ni passé, ni futur, rien, juste un tour de manège. 

Bernard Giraudeau, Les dames de nage

Mais
au milieu d'une fête foraine
un enfant épargné
sur un manège errant
sourit en tournant
Et son sourire c'est le soleil
qui se couche et se lève en même temps

Et le beau monde grinçant des officielles festivités
illuminé par ce sourire
embelli par ce soleil
respire lui aussi un instant
et un petit peu jaloux
se tait

La dernière fois que j'ai vu Luis Bunuel
c'était à Cannes un soir sur la Croisette en pleine misère à Mexico-City
Et tous ces enfants qui mouraient atrocement sur l'écran
étaient encore bien plus vivants que beaucoup parmi les invités

Robbie l'entraîna vers le guichet aménagé à l'entrée du quai. Des araignées en plastique pendaient au grillage de la fenêtre. Un homme d'une trentaine d'années, aux cheveux gominés, était assis dans la lumière crue d'une ampoule électrique. Sans même refermer l'exemplaire de Playboy ouvert devant lui, il tendit deux billets aux garçons. 
      (...) Les deux garçons s'engouffrèrent dans le premier wagon du Train Fantôme et jetèrent leur sacoches sur la banquette. Devant eux commençait le tunnel, un monde angoissant dont la gueule largement ouverte s'apprêtait à les engloutir. Des crocs puissants avaient été peints sur les portes en fer. Ils rappelèrent à Mark les dents étincelantes de l'homme du guichet. Le train s'ébranla. 
      Robbie observait avec attention l'homme qui poussait le convoi sur les rails et actionnait un levier. Il adressa un clin d'œil à son camarade, bientôt les ténèbres happèrent le Train Fantôme et ses deux seuls passagers. Un cri strident s'éleva dans le tunnel, un squelette illuminé surgit de l'ombre. Robbie écarta les toiles d'araignée qui lui collaient au visage en riant aux éclats. Le monstre de Frankenstein apparut sur la droite, bras tendus. Robbie rayonnait. Ha, la bonne blague! 

Aimée regardait le ciel paisiblement.
      Cette soirée était l'une de ces chaudes nuits d'été immobiles. Déserte, la jetée de ciment. Rouges, blanches, jaunes, luisantes comme des insectes, les ampoules accrochées au fil tendu au-dessus du désert des planches. Les propriétaires des attractions de la fête foraine étaient tous là, le long de la jetée, tels des mannequins de cire en train de se liquéfier; ils se taisaient, les yeux dans le vague.
      Deux clients étaient passés une heure plus tôt. À présent, ces deux solitaires se trouvaient sur les montagnes russes et poussaient des cris effroyables chaque fois que leur engin plongeait brutalement dans la nuit flamboyante, en virant d'un vide à l'autre.
      Aimée traversa lentement la plage; quelques anneaux de bois usés collaient à ses mains moites. Elle s'arrêta derrière la caisse du palais des Glaces. Elle se vit complètement déformée dans les trois miroirs ondulés qui ornaient l'extérieur du labyrinthe, puis dupliquée en un millier d'exemplaires à l'air harassé qui s'évanouirent dans la profondeur du couloir, images brûlantes parmi toute cette pure fraîcheur.
      Elle entra dans la baraque où Ralph Banghart vendait ses tickets et fixa longuement son maigre cou. (...)
      Les grincements des wagonnets de la chenille et les grondements de leurs descentes infernales la tirèrent de sa rêverie.
      «Qui peut bien avoir envie d'aller sur les montagnes russes?»
      Ralph Banghart mâchonna son cigare pendant trente secondes. «Des gens qui veulent mourir, bien sûr! Pour mourir il n'y a rien de plus pratique que ce machin-là!»
      Il écouta un moment l'écho faible et lointain des coups de carabine du stand de tir, avant de reprendre:
      «Toutes ces foutues attractions, quelle histoire de dingues!» 

Nous rentrions de la fête foraine qui avait lieu en septembre au village (juste un ou deux manèges, pas une grande fête comme on les imagine). La fête était surtout le moment de l'année où les hommes pouvaient boire jusque très tard dans la nuit au café sans avoir à s'en justifier auprès des femmes, qui, c'était une situation banale quand ce n'était pas la fête, venaient chercher leur mari le soir au zinc du café quand il s'attardait Et tes gosses qui t'attendent pour manger, et la paye de l'usine que tu dépenses pour picoler. 

Ayant achevé la tournée des tavernes, brasseries, bars, bistrots, cafés, estaminets, assommoirs et autres débits de tord-boyaux, l'estomac décapé par les petits blancs secs qu'il avait bien fallu absorber pour mener mon enquête, je me suis retrouvé vers onze heures à proximité de la Place des Prom-Populle où une fête foraine déployait ses fastes naïfs et ses girandoles multicolores. 
      J'ai toujours aimé l'atmosphère clinquante et le robuste artifice des fêtes foraines. Tout ce qui est faux m'attire et j'ai pour le strass les yeux du Grand Mogol pour le Koh-i-Noor. Et puis, bien sûr ces lieux sont propices à la chasse. Cela seul est capable de me faire sortir de chez moi, je l'ai déjà dit. Les barques et les manèges attirent une foule d'adolescent, souvent en bandes ― alors difficilement prenables ― mais parfois aussi isolés, intimidés, désargentés, et cependant éblouis, transportés exceptionnellement par cette atmosphère au-dessus d'eux-mêmes, à un niveau esthétique et aventureux où tout est plus facile que lorsqu'ils sont confrontés à leur routine quotidienne. Les frustes ne rêvent pas par eux-mêmes. Il leur faut la violence d'un spectacle ou d'une fête. 

C'était la fête sur l'île ce jour-là, c'était le dernier soir de Caia. Nous devions aller faire un tour ensemble au milieu des baraques foraines. 
(...) 
      Dans le ciel éclataient les pétards des saints, Nicola baissait la tête, obéissant à un contre-coup qu'il ne parvenait pas à maîtriser. 
(...) 
      Moi, je restais la tête haute, je ne savais rien des explosions, pas plus que ce qu'on ressentait après les vraies. Ma colère voyait un bon présage dans l'artillerie pyrotechnique de la fête. Ma colère était arrogante face au recul des détonations qui pliaient le cou de Nicola, souvenir physique des coups assénés sur sa jeunesse exposée à un ciel de bombes. 
(...) 
      La foule disloqua notre groupe. Nous nous tenions serrés par le bras pour ne pas être séparés. Elle me demanda de lui acheter de la barbe à papa. Pour dominer le vacarme environnant, elle prenait une voix perçante de petite fille. Elle saisit le bâton, y plongea sa tête et le finit rapidement. J'enlevai les filaments de sucre collés sur ses joues. Elle était gaie comme on peut l'être lorsqu'un léger souffle enfantin se ranime dans un corps grandi, quand un frétillement puéril gagne les pieds et les fait trépigner. 
(...) 
      Elle s'amusa au stand de tir, visant des petits ballons dans une cage avec un fusil à air comprimé, puis elle voulut une petite poupée grande comme la main 
(...) 
      Et nous partîmes bras dessus bras dessous, étroitement serrés, elle me tirait légèrement et moi j'étais un peu grisé par la fête, par elle, par ce jeu entre nous qui allait à toute allure. 

Tuer, c'est aussi des compétences. Blake découvre qu'il a tout ce qu'il faut le jour où son oncle Charles l'emmène chasser. Trois coups, trois lièvres, une espèce de don. Il vise vite et juste, il sait s'adapter aux pires carabines pourries, aux fusils les plus mal réglés. Les filles le traînent dans les fêtes foraines, Eh, s'te plaît, je voudrais la girafe, l'éléphant, la Game Boy, oui, vas-y encore! et Blake distribue des peluches, des consoles de jeux, il devient la terreur des stands de tir, avant de décider de faire dans la discrétion. 

Ils restèrent jusqu'à sept heures. Mario acheta des amandes grillées et de la barbe à papa pour tout le monde, apprit aux filles à tirer à la carabine et prouva son adresse en enfilant un anneau au col d'une bouteille de vermouth qu'il offrit à Inès. 

On va s'installer en bout de piste, côté buvette. Bière en bouteille, Orangina? Des gosses passent entre les tables, réclament de l'argent, repartent vers le manège. Ça sent la poudre du stand de tir et la merguez.
      À quoi bon se parler? La musique est trop forte. Alors c'est cette solitude côte à côte Orangina. Les flonflons s'en vont loin, chaque génération plongée dans sa mélancolie. Les grand-mères revoient l'époque où elles allaient au bal à pied, les souliers de danse à la main. Flonflons du bal côté buvette; une bouffée d'accordéon se perd avec le vent d'avant l'orage. Des filles en robes claires et puis en jeans, talons aiguilles, espadrilles lacées, tennis, qu'importe. Elles tournent là tout près comme elles tournent au fond de soi, saudade Orangina.

J'ai toujours détesté les fêtes foraines. Elles représentent avec un paroxysme de violence, la séparation, l'exil qui sont tout le problème de ma vie. D'un côté la foule anonyme, perdue dans une obscurité glapissante, où chacun se sent d'autant plus invulnérable qu'il est plus conforme à l'ordinaire. De l'autre, hissés sur des podiums, arrosés de lumières crues, ceux que l'on montre, les monstres, figés dans leur solitude et leur tristesse, qu'il s'agisse de la petite danseuse aux cuisses marbrées de froid sous son tutu fané, ou du nègre boxeur aux bras et au mufle de gorille. Et pourquoi pas nous, les jumeaux indiscernables, sujets d'étonnement, de curiosité et d'amusement pour tous les sans-pareil? 

Tout a probablement commencé quand j'avais quatre ans. À cette époque, il arrivait à ma mère de me traîner au manège pour quelques tours de pure folie. Il suffisait alors que le limonaire se fasse entendre et que les chevaux de bois commencent à monter et à descendre sur leur axe pour que le petit Ray pousse des cris perçants. Des hurlements qui continuaient jusqu'à ce que le forain, excédé, arrête les chevaux et nous laisse fuir. 

Ray Bradbury, Postface à La foire des ténèbres

      Les mailles de la rumeur hostile se resserrent. On pourrait se croire dans un jeu de fête foraine ― quilles à abattre, mâts de Cocagne, tourniquets, courses en sac ou courses modernes à vélocipède. Le vieux Moureau quitte son stand de tir aux coqs et lui envoie un grand coup de pied dans la tête qui arrache une touffe de cheveux. 

Clementine n'avait pas le droit d'aller sur les montagnes russes car sa mère en avait la phobie. Elle avait été traumatisée par l'histoire d'un accident sur une attraction qui avait fait huit morts dans une fête foraine, à la campagne, des années avant la naissance de Clementine et d'Erika. «Ces machines ne sont pas entretenues, répétait Pam. Ce sont des pièges mortels. C'est inévitable qu'il y ait des accidents.» 
      Mais Sylvia et Erika adoraient les montagnes russes, plus ça faisait peur, mieux c'était. Pas de décision, pas de contrôle, pas de discussion: juste l'air qui s'engouffrait dans les poumons et le son perçant des cris avant que le vent ne les emporte. 

      ― Ce serait... Ce serait comme une fête foraine pour les gens qui veulent en finir avec la vie. Au stand de tir, les clients paieraient mais pour être la cible. (...) 
      ― Ce serait un parc d'attractions si fatal. Dans les allées des larmes ruisselleraient, douces le long des joues de la clientèle, parmi les odeurs de fumée des frites et des champignons vénéneux qu'on y vendrait.
      «Amanites phalloïdes!...» crie Vincent dans la chambre et Lucrèce et Marilyn sont aussi dans l'ambiance, sentent l'odeur des frites... 
      ― Des orgues limonaires moudraient des chansons tristes. Des manèges à éjection propulseraient les gens comme des lance-pierres au-dessus de la ville. Il y aurait une très haute palissade d'où les amoureux se jetteraient, ainsi que d'une falaise, en se tenant par la main. 
      Marilyn croise et frotte les siennes. 
      ― Des rires sanglotés dans le fracas des roues d'un train fantôme fileraient à l'intérieur d'un faux château gothique plein de pièges cocasses et tous mortels: électrocution, noyade, des herses aiguisées s'abattaient dans les dos. Les amis ou parents venus accompagner un être accablé repartiraient avec une petite boîte contenant les cendres du désespéré car il y aurait au bout du manège un crématorium où tomberaient les corps l'un après l'autre. (...) 
      ― Papa en alimenterait la chaudière. Maman vendrait les tickets... (...) 
      ― Dans les allées, des employés déguisés en vilaine sorcières proposeraient des pommes d'amour empoisonnées. «Tenez mademoiselle. Mangez cette pomme empoisonnée...», puis elles iraient voir quelqu'un d'autre. 
      ― Je pourrai faire ça, moi, suggère Marilyn. Je suis moche. le fils aîné expose tous ses projets: les cabines de la Grande Roue dont le plancher se déroberait à vingt-huit mètres de hauteur et le Grand Huit incomplet dont les rails ascendants, après une descente vertigineuse, s'arrêteraient brutalement en plein élan. 

      Cette deuxième étape est pratiquement décisive. Son vainqueur, sauf incident, ou accident, sera en principe celui de la cinquième et ultime, sous la banderole ARRIVÉE. Dans la cacophonie pulsante de la fête foraine installée, avec, pour l'occasion, la kermesse des Aides familiales, de part et d'autre. 
(...) 

La fête, c'est juste un manège forain pour les petits enfants, un stand ou deux, avec un tir à la carabine, et pis deux ou trois marchands de tartes et de beignets, un «bal monté» le soir, et un bon paquet de viande saoule, le matin suivant. 
(...) 

Au passage, devant l'ancienne école, il avait remarqué la banderole de l'arrivée de la dernière étape, déjà tendue, et l'installation des deux manèges pour enfants de la «fête foraine», et les baraques de tir à la carabine, les «confiseries» qui vendent des trompettes en matière plastique remplies de petits bonbons multicolores, ainsi que ces jouets en tôle peinte, introuvables ailleurs. 
(...) 

Avec une invariabilité confinant au rituel, Irène achetait chaque année aux boutiques foraines deux sachets de nougat certifié de Montélimar, un de dur et un de tendre, un sachet de cacahuètes grillées et un sachet de pralines roses. Elle commençait de grignoter les cacahuètes sur le chemin du retour. 

La rue débouchait sur une petite place où brûlait un feu de joie qui éclairait les étals, les attroupements de badauds, le manège et les danseurs pirouettaient autour du feu. Serrant très fort la main d'Alix, May fonça, tête baissée, dans la masse des badauds et se fraya un chemin jusqu'aux danseurs. Daisy tenait fermement l'autre main dans sa petite patte. Alix jeta un coup d'œil derrière elle et vit Charlie. En partie dissimulé par les jupes de soie de sa mère, il semblait hypnotisé par les anneaux colorés d'un jongleur qui s'élevaient jusqu'au ciel.

Judith Lennox, L'enfant de l'ombre

Une fête foraine doit être faite de grognements, de grondements de bois qu'on entasse, qu'on balance, qu'on roule et qu'on assemble, de nuages de poussière soulevés par les lions, du remue-ménage des hommes qui travaillent avec fureur dans des cliquetis de verre entrechoqué, des chevaux qui s'ébrouent, du vrombissement des moteurs qui tournent à plein régime et de la débandade des éléphants dégoulinant de sueur sous l'effort, tandis que les zèbres hennissent et tremblent, donnant l'illusion de cages emprisonnées dans d'autres cages. 

La reine était assise sur un paon géant émeraude et bleu, les courtisans sur des dragons rouge et or, et tous chevauchaient ces monstres en lançant des rires aigus sous l'éclaboussure des feuillages. Chacun essayait avec sa lance pavoisée de décrocher des anneaux suspendus en périphérie, et le cortège fantastique tournait à toute vitesse dans la lumière. Martin était bouche bée. Assis avec les autres enfants hors du manège qui leur était interdit, il s'étourdissait au spectacle de ces joutes. La reine passait devant lui avec la célérité d'une comète. Elle était renversée, chapeau rejeté par l'élan du carrousel, sa robe agitée d'un mouvement contraire à sa course, soie et mousseline, ruches frémissants, plissés et volants chahutés par les hoquets de la mécanique, cheveux et rubans défaits par les accélérations.