Métamorphose est une diction grecque vulgairement signifiant transformation,
et a voulu Ovide ainsi intituler son livre contenant quinze volumes, parce qu’en celui-ci il transforme les uns en arbres, les autres en pierres, les autres en bêtes, et les autres en autres formes.
Clément Marot, Traductions IX. 

Les juifs mêmes ont eu aussi leurs métamorphoses. Si Niobé fut changée en marbre, Edith, femme de Loth fut changée en statue de sel (…) Le bourg où habitaient Baucis et Philémon en Phrygie est changé en lac ; la même chose arrive à Sodome. Les filles d’Anius changeaient l’eau en huile ; nous avons dans l’Écriture une métaphore à peu près semblable.
Voltaire, Dictionnaire philosophique.

 … sous la chrysalide de douleurs et de tendresse qui rend invisibles à l’amant les pires métamorphoses de l’être aimé, le visage a eu le temps de vieillir et de changer.
Marcel Proust, À la recherche du temps perdu.

Non non, cela vient de vous, de l’intérieur de vous.  (…)
Je me suis approchée de la porte,
 j’ai bousculé tout le monde, mon corps d’être humain essayait de l’arracher de mon corps de cochon, essayait de redresser ses muscles (…) c’était épuisant de lutter ainsi contre soi-même.
Marie Darrieusecq, Truismes.

À force de me pencher sur ce combat intérieur, j’en arrivai à conclure que l’individu n’est pas formé d’un seul mais bien de deux êtres…
R.L. Stevenson, Dr Jekyll et M. Hyde.

Il y a en tout homme un cochon qui sommeille.
Vieil adage populaire.

Quand je suis au lit, j’ai la silhouette d’un gros coléoptère, d’une lucane ou d’un hanneton, je crois… (…) Puis je m’arrange pour faire croire qu’il s’agit d’un sommeil hivernal et je presse mes petites pattes contre mon abdomen renflé. Et je sussure un petit nombre de mots, ce sont mes instructions à mon corps triste, qui est immobile tout près de moi et penché. J’ai bientôt fini, il s’incline, il part rapidement, il exécutera tout pour le mieux tandis que je me repose.
Franz Kafka, Préparatifs de noce à la campagne.

                                  Illustration © Edhaym1995 

Peu de choses sont plus difficiles à imaginer que la métamorphose en quelques mois d'un paysage froid, engourdi de neige, inanimé et si intrinsèquement silencieux, en un site vert, luxuriant et chaud, vibrant de toutes sortes de vies, depuis les oiseaux qui volent et chantent dans les arbres jusqu'aux nuées d'insectes en suspens çà et là. Rien dans le paysage hivernal n'annonce le parfum de bruyère et de mousse chauffées au soleil, les arbres gorgés de sève et les lacs libérés qui le rempliront à la belle saison. Rien non plus n'annonce le sentiment de liberté qui peut s'emparer de nous quand les seules taches blanches qui restent à voir sont celles des nuages qui glissent dans le bleu du ciel et le bleu du fleuve d'une brillance absolue, coulant lentement vers la mer, uniquement interrompue çà et là par les rochers, les rapides et les baigneurs. Mais çe n'est pas encore là, ça n'existe pas, pour le moment tout est blancheur et silence, et s'il est rompu, c'est par le souffle d'un vent glacial ou le cri d'un corbeau solitaire. Mais ça vient... ça approche... Un soir de mars, la neige se transforme en pluie et les congères s'affaissent. Un matin d'avril, les bourgeons apparaissent aux arbres et l'herbe jaunie prend un reflet vert. Les jonquilles, les anémones des bois et les hépatiques sortent de terre. Et puis tout à coup, dans les pentes, l'air chaud vibre entre les arbres. Sur les coteaux ensoleillés, les feuilles éclosent et les cerisiers fleurissent çà et là. Quand on a seize ans, tout cela impressionne, tout cela laisse des traces car c'est le premier printemps qu'on vit vraiment comme un printemps, dans toute sa sensualité, et en même temps le dernier, en comparaison tous les autres printemps à venir seront plus pâles. Et si en plus on est amoureux, alors là... il ne reste qu'à supporter. Supporter toute la joie, toute la beauté, tout l'avenir qu'il y a en toute chose.

Karl Ove Kausgaard,  La mort d'un père